Bendito

Bendito o dia
em que
um pássaro vermelho
tocou-me os lábios.
Bendito o pássaro.
Eis que
a pássara e seus dias
desbotados
ganharam
um pouco de cor.

de Bluuu

Rabisco na Areia

Que encantamento e beleza

sejam brisa e calafrio,

que o delicioso e bom

tenha escassa duração

- fogo de artifício, flor,

nuvem, bolha de sabão,

riso de criança, olhar

de mulher no espelho, e tantas

outras coisas fabulosas

que, mal se descobrem, somem –

disso, com pena, sabemos.

Ao que é permanente e fixo

não queremos tanto bem:

gemas de gélido fogo,

ouros de pesado brilho,

por não falar nas estrelas

que tão altas não parecem

transitórias como nós

e não calam fundo na alma.

Não: parece que o melhor,

mais digno de amor, se inclina

para o fim, beirando a morte,

e o que mais encanta – notas

de música, que ao nascerem

já fogem, se desvanecem –

são brisas, são águas, caças

feridas de leve mágoa,

que nem pelo tempo de uma

batida de coração

deixam-se reter, prender.

Som após som, mal se tocam,

já se esvaem, vão-se embora.

Nosso coração assim

leal e fraternalmente

se entrega ao fugaz, ao vivo,

não ao seguro e durável.

Cansa-nos o permanente

- rochas, mundo estelar, jóias –

a nós, transmutantes, almas

de ar e bolhas de sabão,

cingidos ao tempo, efêmeros

a quem o orvalho na rosa,

o idílio de um passarinho,

o fim de um painel de nuvens,

fulgor de neve, arco-íris,

borboleta que esvoaça,

eco de riso que só

de passagem nos alcança,

pode valer uma festa

ou razão de dor. Amamos

o que é semelhante a nós,

e entendemos os rabiscos

que o vento deixa na areia.

de Hermann Hesse in Andares.

Nenhum Sossego

Alma, pássaro assustado,
tu sempre perguntarás:
quando, após tantos maus dias,
vem a calma, vem a paz?

Mas sei: tão logo tenhamos
calmos dias sob a terra,
com saudade hás de fazer
de cada dia uma praga.

E, apenas salva, estarás
cansando-te em outras penas:
e impaciente arderás como
a mais jovem das estrelas.

de Hermann Hesse in Andares

* Para las 3 brujas.

Uma ave na tempestade

Não há como escapar. Você não pode ser um vagabundo e um artista e ainda ser um cidadão pacato, um homem saudável e forte. Você quer ficar bêbado, então você tem que aceitar a ressaca. Você diz sim à luz do sol e para suas puras fantasias, então você tem que dizer sim para a sujeira e as náuseas. Tudo está dentro de você, o ouro e a lama, felicidade e dor, o riso da infância e da apreensão da morte. Diga sim a tudo, não fuja de nada. Não tente mentir para si mesmo. Você não é um cidadão sólido. Você não é um grego. Você não é harmonioso, ou o mestre de si mesmo. Você é uma ave na tempestade. Deixe Chover! Deixe que ela o guie! Quanto você mentiu! Mil vezes, mesmo em seus poemas e livros, você representou ser o homem harmonioso, o homem sábio, o feliz, o homem iluminado. Da mesma forma, os homens atacando na guerra representaram ser heróis, enquanto as suas entranhas se contorciam. Meu Deus, que macaco pobre, que esgrimista no espelho o homem é - particularmente o artista - particularmente o poeta - particularmente eu mesmo!

de Hermann Hesse in
"Wandering: Notes and Sketches"
(Intitulado no Brasil como "Peregrinação").

* Para A.M.R. - o lobo de debaixo dos trópicos, que contraditoriamente tem nome de anjo...
** Tradução encontrada in "O velho".

Daquilo que damos atenção

"Creio que uma folha ou um pequeno verme no caminho falam e significam mais do que todos os livros de uma biblioteca inteira. Algumas vezes, escrevo uma letra grega qualquer, um theta ou ômega e, quando entorto um pouco a pena, a letra agita-se transformando-se em peixe e lembra, por alguns segundos, todos os riachos e rios do mundo; lembra frescura e umidade, o oceano de Homero e a água sobre a qual andou Pedro; a letra muda-se em ave, sacode a calda, arrepia as penas, estufa o peito, ri-se e levanta vôo. Então, Narciso, você não dá atenção à essas letras? Uma coisa eu lhe digo: foi com ela que Deus escreveu o mundo."

de Hermann Hesse in "Narciso e Goldmund".

* Para Raquel - que também se transfigurou em pássaro.

Quando algum pássaro chama

Às vezes quando algum pássaro chama
ou entre os ramos algum vento sopra
ou nalgum pátio longe ladra um cão,
Por longo tempo eu escuto e me calo.

Minha alma voa para o passado,
para onde, há mil esquecidos anos,
o pássaro e o vento que soprava
mais pareciam meus irmãos e eu.

Minha alma faz-se uma árvore,
um animal, um tecido de nuvens...
Transfigurada e estranha,
volta a mim e me interroga.
Que resposta lhe darei?

de Hermann Hesse

* Para Lilia - perdida e reencontrada.