Aleluia

Pássaro da Liberdade - de Clarice Lispector, 1975

E canto aleluia para o ar 
assim como faz o pássaro.

de Clarice Lispector in Água Viva

Uma vez, há mil anos

Inquieto e com vontade de viajar,
ao acordar de um sonho esfacelado,
ouço dentro da noite a melodia
que os meus bambus estão a sussurrar.

Em vez de me aquietar, de me deitar,
eu me sinto arrancar dos velhos trilhos
a me precipitar, a ir pelo ar
em voo picado rumo ao infinito.

Uma vez, há mil anos, existiu
uma terra natal e um jardim onde
no canteiro onde se enterravam pássaros
a neve enrijecia os açafrões.

Quisera eu me estender em voo de pássaro,
além do desterro que me enclausura,
até lá — até aqueles tempos cujo
ouro até hoje para mim fulgura

 
de Hermann Hesse in Andares

Farid Farjad - Ayrılık

* Para a amiga Lilia, em terras de Hesse. A primeira poeta que conheci e a maior viajante que conheço! Sempre me dando um sopro de vida de além mar! Danke! Desejo-lhe muitas viagens e muita poesia em sua vida sempre!

Quem quiser nascer

A ave sai do ovo.

O ovo é o mundo. 

Quem quiser nascer 
precisa destruir um mundo.

de Hermann Hesse in Demian

Repetecos do ano que ainda não acabou...

  Quase com a cara na vidraça...

Imagina-se que ela esteja sempre em pleno voo; tão determinada em abraçar tudo que acaba malogrando.

de Virginia Woolf in Mrs. Dalloway

Clarice - O pássaro do mistério

(...)
 
Que mistério tem Clarice
Pra guardar-se assim tão firme, no coração
 
Clarice era morena
Como as manhãs são morenas
Era pequena no jeito
De não ser quase ninguém
Andou conosco caminhos
De frutas e passarinhos
Mas jamais quis se despir
Entre os meninos e os peixes
Do rio, do rio
 
Que mistério tem Clarice
Pra guardar-se assim tão firme, no coração
Tinha receio do frio
Medo de assombração
Um corpo que não mostrava
Feito de adivinhações
Os botões sempre fechados
Clarice tinha o recato
De convento e procissão
Eu pergunto o mistério
 
Que mistério tem Clarice
Pra guardar-se assim tão firme, no coração
Soldado fez continência
O coronel reverência
O padre fez penitência
Três novenas e uma trezena
Mas Clarice
Era a inocência
Nunca mostrou-se a ninguém
Fez-se modelo das lendas
Das lendas que nos contaram as avós
 
Que mistério tem Clarice
Pra guardar-se assim tão firme, no coração
(...)

de Caetano Veloso

Desértica Selenita

Verdes mares sulcados por vertiginosas estrias
Ferrugem em que o alento eólico se converte em doce pranto
Foge em debandada o estímulo da secreção
E os pássaros fogem
E a água foge
E a maré vaza

Vazou o alento
Vazou a fuga por entre mares iguais
O rochedo permanece imóvel
Já não mais se vêem pássaros na plenitude da paisagem
Já não mais se sente o ar salgado
Já não mais se vêem os peixes esvoaçando à superfície

E o resto?
Onde está a vida?
Desvanecimento; propósito de fuga; destruição
Não há nada
O mar lunar é um pesadelo desértico.

Extracto de “Cyptus com a cabeça na lua” de Cyptus Minunfus in Nadosmortos.

Chavela Vargas - Luz de Luna

Cântico

Nem viver, nem morrer. O melhor é naufragar.

Amor, pensas que é apenas o abajur e o leito.
Mas não. É o céu e é o mar. E o teu corpo,
côncavo de velas, singra pelo mar alto.
O barco tem asas para voar ao céu quando preciso.
Mas não é preciso.

Amada, na dureza das minhas docas ancoraste irremediável.
Teu pescoço é farol.
Brilham mais alto as duas luzes de oitocentas velas.

Flutuante alabastro,
és redonda como uma quilha e alta como um mastro.
E hoje há aviso aos navegantes:
no mar do poeta
haverá um naufrágio em cada hora do dia.

Amada, pensas que apenas é a cópula. Mas não.
Iremos para Taiti, Shangai, Cuba, Vladivostock, Ceilão e para o céu e para o inferno e para a vida e para a morte.
Compraremos apenas o bilhete de ida.
Quem volta de uma viagem para Vladivostock ou para a Morte?

Para Vladivostock, não! navio que eu amo.
Iremos colher as mandrágoras nos crepúsculos de Manilha
e tomar ópio em Hong-Kong, e comer pêssego em Oman e dormir com meretrizes morenas em rendez-vonz de Port Said.

Mostra os teus braços de abismo
e os seios, duas naves fendidas e encalhadas e encendiadas de um fogo vermelho na ponta,
mostra-me principalmente
o lago, o vasto lago do ventre,
onde há a ilha do umbigo e o princípio tormentoso do sexo
pois não quero viver nem morrer... 
que o melhor é naufragar...

de Jamil Almansur Haddad, in "Lua do Remorso". 

Fairuz - Shayef el Bahr Shou Kbir 
(Veja quão grande é o mar)

Turquesa - O pássaro do Oriente

Dizem que o rouxinol traspassa 

o peito com um espinho 

quando canta sua canção de amor. 

Assim fazemos todos. 

Como poderíamos cantar de outra forma? 

de Khalil Gibran

***

Quando ela canta,
chove no deserto,
as nuvens se dispersam,
​​o Sol oculto levanta
e a Lua clara desponta.

Quando ela canta,
paisagens verdejam,
corações ​​vicejam
e também choram.

Quando ela canta,
com uma lágrima e um sorriso,
memórias renascem,
o alento brota,
amor e dor fazem trégua.

Ah, quando ela canta,
o mistério inefável acontece!
 
Anjo triste, na Língua dos Pássaros
a Deus nos eleva.
Coração branco, voz azul.
Força e delicadeza.
Canto e prece. 

de Bluuu 

Fairuz - Sa'alouni Al Nas (As pessoas me perguntam)

Cegueira Bendita

Ando perdida nestes sonhos verdes
De ter nascido e não saber quem sou,
Ando ceguinha a tatear paredes
E nem ao menos sei quem me cegou!

Não vejo nada, tudo é morto e vago…
E a minha alma cega, ao abandono
Faz-me lembrar o nenúfar dum lago
´Stendendo as asas brancas cor do sonho…

Ter dentro d´alma na luz de todo o mundo
E não ver nada nesse mar sem fundo,
Poetas meus irmãos, que triste sorte!…

E chamam-nos a nós Iluminados!
Pobres cegos sem culpas, sem pecados,
A sofrer pelos outros té à morte!


de Florbela Espanca in Trocando olhares, 1917.

Fairuz - Sa'altak habibi (Pergunto-te, meu amor)

Em Viagem

Pelo caminho estreito, aonde a custo
Se encontra uma só flor, ou ave, ou fonte,
Mas só bruta aridez de áspero monte
E os soes e a febre do areal adusto,

Pelo caminho estreito entrei sem susto
E sem susto encarei, vendo-os defronte,
Fantasmas que surgiam do horizonte
A acommeter meu coração robusto...

Quem sois vós, peregrinos singulares?
Dor, Tédio, Desenganos e Pesares...
Atraz d'eles a Morte espreita ainda...

Conheço-vos. Meus guias derradeiros
Sereis vós. Silenciosos companheiros,
Bemvindos, pois, e tu, Morte, bemvinda! 

Antero de Quental, in "Sonetos"

Fairuz - Ahwaka Bila Amali (Amo-te sem esperanças)

* Para os cadáveres insepultos que ainda moram bem aqui in pectore. Ou aos fantasmas que me habitam a vida ad eternum... Dedico-vos todos os meus lamentos por ontem, dia dos mortos. Como tenho feito, religiosamente, por todos os anos.

Pássaro sem asa

Rural Idyll - M. Chagall

Haverá sempre o medo

e o escondido pranto

no meu canto de amor.

Dos homens e da morte

mais noite que auroras

em verso e pensamento

concebi. Nas crianças

amei os olhos e o riso

o clamor sem ouvido

o medo, o medo, o medo.

Se a fantasia

aproximar de mim

a tua presença,

fica. A teu lado,

serei amante sem desejo:

Pássaro sem asa.

Submerso leito.

de Hilda Hilst in Balada do Festival

Samira Kadiri & Ensemble Arabesque - Alta Es La Luna

Pássaros e leões nos habitam

 The Lion and the Dove - M. Chagall

Quantos seres sou eu para buscar sempre do outro ser que me habita as realidades das contradições? Quantas alegrias e dores meu corpo se abrindo como uma gigantesca couve-flor ofereceu ao outro ser que está secreto dentro de meu eu? Dentro de minha barriga mora um pássaro, dentro do meu peito, um leão. Este passeia pra lá e pra cá incessantemente. A ave grasna, esperneia e é sacrificada. O ovo continua a envolvê-la, como mortalha, mas já é o começo do outro pássaro que nasce imediatamente após a morte. Nem chega a haver intervalo. É o festim da vida e da morte entrelaçadas.

de Lygia Clark in Lygia Clark e o híbrido arte/clínica, de Sueli Rolnik, 1996.

Quinteto Armorial - Revoada

Um pássaro como eu!

Deux Visages a L'oiseau - M. Chagall

Como eu consegui chegar aqui? Por onde estive a trilhar?
Mostra-me o caminho, eu quero retornar -
agora parece-me que minhas esquisitices estão a se acumular!

Um momento de distância -
da morada do bem amado -
na crença do amor, não é autorizado!

Eu pensei que fosse fácil a fresta atravessar,
ai de mim, em todo passo há milhares de armadilhas a desocultar!

O que esperas de um pássaro como eu -  
por que não vês onde a Fênix se deteu?

Oh, não vem deste caminho o coração aventuroso  -
pousa e fica! Encontra um lugar ditoso!

Atenta para os voos que têm adoçado a tua existência -
Pede vinho em abundância e excelência!

O resto é apenas jogo de cores e emanação.
O resto é combate por reputação e satisfação.

Desacelera e senta-te, silencioso e enlevado,
Se estás bêbedo, não vagues em cima do telhado!


de Jalal ad-Din Muhammad Rumi 

Tradução livre por Bluuu - a partir de "A Passerine Like Me" por Maryam Dilmaghani.

Farid Farjad - Persian

Oh, pássaro!

So I came down from the tree... - M. Chagall

Oh, pássaro!

 Oh, pássaro! Tu que voas pelos confins do mundo...
Se pudesses levar noticias minhas ao meu bem amado...

Oh, pássaro!
Perguntarias por mim para aquele que está solitário
entre seus companheiros,
sofrendo as angústias do amor irremediável.
Ele está alhures e não me conta suas aflições...
Enquanto em sua mente, os lamentos se repetem 

como nas noites de infância...
 
Oh, pássaro! 

Que levas contigo as cores das árvores...

Não há mais nada (para mim), apenas a espera e o enfado...
Eu espero sob o sol, sentada na fria pedra.
A mão da separação me guia...

Oh, pássaro!

Em nome de tua bela plumagem e de meus dias,
em nome das flores de cardo,
em nome do espírito do vento!
Se fores até ele, ao paraíso do amor...

Leva-me, 

mesmo que seja apenas por alguns momentos

e traz-me de volta!

Música de Assi & Mansour Rahbani - Ya Tayr 
- interpretada por Fairuz no filme "O Exílio" (Safar Barlek, 1966). 
Tradução livre, imprecisa e muito louca -
a partir de All The Lyrics e de Oasis des Artistes.

Fairuz - Ya Tayr

  

*** Especialmente dedicada a Babi!
 

Pássaro no Alçapão

Um homem pegou um pássaro no alçapão. O pássaro disse: 

 “Meu senhor, comeste muitas vacas e carneiros em tua vida e ainda estás faminto. A pequenina porção de carne sobre os meus ossos tampouco te satisfará. Se me deixares ir, eu te darei três lições de sabedoria. A primeira, eu te direi pousado na palma da tua mão. A segunda, do teto da tua casa. E a terceira, do ramo daquela árvore”.

O homem ficou interessado. Soltou o pássaro e deixou-o pousar na palma da sua mão.

“A primeira lição é: Não acredites em disparates; pouco importa quem os diga”.

O pássaro voou até o telhado.

“A Segunda lição é: Não lamentes o que passou; está acabado. Nunca te arrependas do que aconteceu “.

“A propósito”, continuou o pássaro, “no meu corpo há uma imensa pérola que pesa tanto quanto dez moedas de cobre. Ela deveria ser uma herança para ti e teus filhos, mas agora tu a perdeste. Poderias ter possuído a maior pérola que existe no mundo, mas, é claro, não era assim que estava escrito”.

O homem começou a se lastimar como uma mulher em trabalho de parto, e o pássaro disse: 

“Afinal, não acabei de ensinar: ‘Não lamentes o que passou’ e também ‘não acredites em disparates’? Ora, meu corpo não pesa tanto quanto dez moedas de cobre. Como poderia eu Ter uma pérola tão pesada dentro de mim?”.

O homem recuperou a razão. “Está certo, pássaro. Ensina-me a terceira lição”.

“Sim, já que fizeste tão bom uso das duas primeiras... A terceira é: Não dês conselhos a quem está cambaleante e caindo de sono, nem lances sementes na areia”.

de Jalal ad-Din Muhammad Rumi

Primavera

A primavera chegará, mesmo que ninguém mais saiba seu nome, nem acredite no calendário, nem possua jardim para recebê-la. A inclinação do sol vai marcando outras sombras; e os habitantes da mata, essas criaturas naturais que ainda circulam pelo ar e pelo chão, começam a preparar sua vida para a primavera que chega.

Finos clarins que não ouvimos devem soar por dentro da terra, nesse mundo confidencial das raízes, — e arautos sutis acordarão as cores e os perfumes e a alegria de nascer, no espírito das flores.

Há bosques de rododendros que eram verdes e já estão todos cor-de-rosa, como os palácios de Jeipur. Vozes novas de passarinhos começam a ensaiar as árias tradicionais de sua nação. Pequenas borboletas brancas e amarelas apressam-se pelos ares, — e certamente conversam: mas tão baixinho que não se entende.

Oh! Primaveras distantes, depois do branco e deserto inverno, quando as amendoeiras inauguram suas flores, alegremente, e todos os olhos procuram pelo céu o primeiro raio de sol.

Esta é uma primavera diferente, com as matas intactas, as árvores cobertas de folhas, — e só os poetas, entre os humanos, sabem que uma Deusa chega, coroada de flores, com vestidos bordados de flores, com os braços carregados de flores, e vem dançar neste mundo cálido, de incessante luz.

Mas é certo que a primavera chega. É certo que a vida não se esquece, e a terra maternalmente se enfeita para as festas da sua perpetuação.

Algum dia, talvez, nada mais vai ser assim. Algum dia, talvez, os homens terão a primavera que desejarem, no momento que quiserem, independentes deste ritmo, desta ordem, deste movimento do céu. E os pássaros serão outros, com outros cantos e outros hábitos, — e os ouvidos que por acaso os ouvirem não terão nada mais com tudo aquilo que, outrora se entendeu e amou.

Enquanto há primavera, esta primavera natural, prestemos atenção ao sussurro dos passarinhos novos, que dão beijinhos para o ar azul. Escutemos estas vozes que andam nas árvores, caminhemos por estas estradas que ainda conservam seus sentimentos antigos: lentamente estão sendo tecidos os manacás roxos e brancos; e a eufórbia se vai tornando pulquérrima, em cada coroa vermelha que desdobra. Os casulos brancos das gardênias ainda estão sendo enrolados em redor do perfume. E flores agrestes acordam com suas roupas de chita multicor.

Tudo isto para brilhar um instante, apenas, para ser lançado ao vento, — por fidelidade à obscura semente, ao que vem, na rotação da eternidade. Saudemos a primavera, dona da vida — e efêmera.

de Cecília Meireles (in "Cecília Meireles - Obra em Prosa - Volume 1", Editora Nova Fronteira - Rio de Janeiro, 1998, pág. 366.) 

*** Especialmente para a amiga Lilia. Estamos sempre a espera de uma outra estação.

Do Medo

1

Não pode o poema  circunscrever o medo,
dar-lhe o rosto glorioso  de uma fábula
ou crer intensamente na sua aura.
Nós permanecemos, quando
escurece à nossa volta o frio  do esquecimento
e dura o vento e uma nuvem leve
a separar-se das brumas  nos começa a noite.

Não pode o poema  quase nada.
A alguns inspira  uma discreta repugnância.
Outras vezes inclinamo-nos, reverentes, ante os epitáfios
ou demoramo-nos a escutar as grandes chuvas  sobre a terra.
Quem reconhece a poesia, esse frio
intermitente, essa  persistência através da corrupção?
Quase sempre a angústia  instaura a luz por dentro das palavras
e lhes rouba os sentidos.
Quase sempre é o medo  que nos conduz à poesia.

2

Voltando ao medo: as asas  prendem mais do que libertam;
os pássaros percorrem necessariamente
os mesmos caminhos no espaço,
sem possibilidades de variação
que não estejam certas com esse mesmo voo
que sempre descrevem.

Voltando ao medo: o poema
desenha uma elipse em redor da tua voz
e cerca-se de angústia
e ervas bravias — nada mais  pode fazer.


de Luis Filipe Castro Mendes, in "A Ilha dos Mortos"

Se os Poetas Dessem as Mãos

Se os Poetas dessem as mãos
e fechassem o Mundo
no grande abraço da Poesia,
cairiam as grades das prisões
que nos tolhem os passos,
os arames farpados
que nos rasgam os sonhos,
os muros de silêncio,
as muralhas da cólera e do ódio,
as barreiras do medo,
e o Dia, como um pássaro liberto,
desdobraria enfim as asas
sobre a Noite dos homens.

Se os Poetas dessem as mãos
e fechassem o Mundo
no grande abraço da Poesia.


Fernanda de Castro, in "Ronda das Horas Lentas"

O Saque

O pássaro em chamas,

Cavalos, mulheres, ruas

São dilacerados como pão

Diante dos olhos de Timur


de Adunis
(Ali Ahmad Said Esber)

A terra nos é estreita

A terra nos é estreita. Ela nos encurrala no último desfiladeiro

E nós nos despimos dos membros

Para passar.

A terra nos espreme. Fôssemos nós o seu trigo para morrer e ressuscitar.

Fosse ela a nossa mãe para se compadecer de nós.

Fôssemos nós as imagens dos rochedos

que o nosso sonho levará como espelhos.

Vimos o rosto de quem, na derradeira defesa da alma,

o último de nós matará.

Choramos pela festa dos seus filhos e vimos o rosto

Dos que despenham nossos filhos pela janela deste último espaço.

Espelhos que a nossa estrela polirá.

Para onde irmos após a última fronteira?

Para onde voarão os pássaros após o último céu?

Onde dormirão as plantas após o último vento?

Escreveremos nossos nomes com vapor

carmim, cortaremos a mão do canto para que nossa carne o complete.

Aqui morreremos. No último desfiladeiro.

Aqui ou aqui... plantará oliveiras

Nosso sangue.

de Mahmoud Darwish in "A terra nos é estreita e outros poemas".

E liberdade para tantos outros tratados tao levianamente por nossa mídia golpista:

Pesquisa aponta que número de guerras triplicou

Cores

Enquanto a gente é criança
Tem no seio um doce ninho
Onde vive um passarinho
Formoso como a Esperança.

E ele canta noite e dia
Porque se chama: Alegria.
Depois... vai-se a Primavera...
É o tempo em que a gente cresce...
O riso se muda em prece,
A alma não canta: espera!
E ao ninho do Coração
Desce outra ave: a Ilusão.
Mas esta, como a Alegria,
Nos foge... E fica deserto
O coração, na agonia
Do inverno que já vem perto.
Nas ruínas da Mocidade
É quando pousa a saudade...


de Auta de Souza, in "Horto", 1900. 

Visite o blog e saiba mais sobre a autora: Templo Cultural Delfos 

Belle And Sebastian - The Boy With The Arab Strap

 "Colour my life with the chaos of trouble"

Manhã de Inverno

Coroada de névoas, surge a aurora
Por detrás das montanhas do oriente;
Vê-se um resto de sono e de preguiça,
Nos olhos da fantástica indolente. 

Névoas enchem de um lado e de outro os morros
Tristes como sinceras sepulturas,
Essas que têm por simples ornamento
Puras capelas, lágrimas mais puras. 

A custo rompe o sol; a custo invade
O espaço todo branco; e a luz brilhante
Fulge através do espesso nevoeiro,
Como através de um véu fulge o diamante. 

Vento frio, mas brando, agita as folhas
Das laranjeiras úmidas da chuva;
Erma de flores, curva a planta o colo,
E o chão recebe o pranto da viúva. 

Gelo não cobre o dorso das montanhas,
Nem enche as folhas trêmulas a neve;
Galhardo moço, o inverno deste clima
Na verde palma a sua história escreve. 

Pouco a pouco, dissipam-se no espaço
As névoas da manhã; já pelos montes
Vão subindo as que encheram todo o vale;
Já se vão descobrindo os horizontes. 

Sobe de todo o pano; eis aparece
Da natureza o esplêndido cenário;
Tudo ali preparou co’os sábios olhos
A suprema ciência do empresário. 

Canta a orquestra dos pássaros no mato
A sinfonia alpestre, — a voz serena
Acordo os ecos tímidos do vale;
E a divina comédia invade a cena.


de Machado de Assis, in 'Falenas'

Asas Partidas

        Aqueles a quem o amor não dotou com asas 

não podem voar para além das nuvens (...). 

(...) Apiedai-vos, ò Deus, e dai força a todas as asas partidas. 

de Khalil Gibran in Asas Partidas

Fairuz - Sallimleh Alayh

Você que nunca chegou

Você que nunca chegou

em meus braços. Amado, que estava perdido

desde o começo.

Eu nem mesmo sei que canções

te agradariam. Eu já desisti de tentar

te reconhecer na onda agitada

do próximo momento. Todas as incomensuráveis

imagens em mim – a paisagem distante e profundamente sentida,

cidades, torres e pontes, e desvios inesperados

no caminho,

e aquelas terras poderosas que certa vez estiveram

pulsando com a vida dos deuses -

tudo se eleva dentro de mim para significar

você, que sempre me ilude.

Você, Amado, que é todos

os jardins que eu sempre contemplei,

ansiando uma janela aberta

numa casa de campo – e você quase

saiu, pensativo, para me encontrar.

Ruas em que eu ia parar por acaso, -

você havia acabado de descer e desaparecer.

E às vezes, numa loja, os espelhos

ainda estavam vertiginosos com sua presença e, sobressaltados,

devolveram-me a minha imagem demasiado repentina. Quem sabe?

Talvez o mesmo pássaro ecoou em nós dois

ontem, separados, à noite.

de Rainer Maria Rilke

O amor é

O amor é o início. O amor é o meio. O amor é o fim. O amor faz-te pensar, faz-te sofrer, faz-te agarrar o tempo, faz-te esquecer o tempo. 

O amor obriga-te a escolher, a separar, a rejeitar. O amor castiga-te. O amor compensa-te. O amor é um prêmio e um castigo. 

O amor fere-te, o amor salva-te, o amor é um farol e um naufrágio. O amor é alegria. O amor é tristeza. É ciúme, orgasmo, êxtase. O nós, o outro, a ciência da vida.  

O amor é um pássaro. Uma armadilha. Uma fraqueza e uma força.  O amor é uma inquietação, uma esperança, uma certeza, uma dúvida. O amor dá-te asas, o amor derruba-te, o amor assusta-te, o amor promete-te, o amor vinga-te, o amor faz-te feliz.  

O amor é um caos, o amor é uma ordem. O amor é um mágico. E um palhaço. E uma criança. O amor é um prisioneiro. E um guarda.  Uma sentença. O amor é um guerrilheiro. O amor comanda-te. O amor ordena-te. O amor rouba-te. O amor mata-te.  

O amor lembra-te. O amor esquece-te. O amor respira-te. O amor sufoca-te. O amor é um sucesso. E um fracasso. Uma obsessão. Uma doença. O rasto de um cometa. Um buraco negro. Uma estrela. Um dia azul. Um dia de paz.  

O amor é um pobre. Um pedinte. O amor é um rico. Um hipócrita, um santo. Um herói e um débil. O amor é um nome. É um corpo. Uma luz. Uma cruz. Uma dor. Uma cor. É a pele de um sorriso.   

de Joaquim Pessoa, in 'Ano Comum'