Tudo é triste. Triste em nós
Vivos ausentes, a cada dia esperando
O imutável presente. Tudo é triste.
Triste como eu, antiga de carícias
De olhos e lamentos, lenta no andar,
Lenta, irmã de algum canto de ave,
Do silêncio na nave, irmã.
de Hilda Hilst
Um comentário:
Hilda, única Hilda, bruxa poética a ler almas.
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