Amada vida

Amada vida:

Que essa garra de ferro

Imensa

Que apunhala a palavra

Se afaste

Da boca dos poetas.

PÁSSARO-PALAVRA

LIVRE

VOLÚPIA DE SER ASA

NA MINHA BOCA.

Que essa garra de ferro

Imensa

Que me dilacera

Desapareça

Do ensolarado roteiro

Do poeta.

PÁSSARO-PALAVRA

LIVRE

VOLÚPIA DE SER ASA

NA MINHA BOCA.

Que essa garra de ferro

Calcinada

Se desfaça

Diante da luz

Intensa da palavra.

PALAVRA-LIVRE

Volúpia de ser pássaro

Amada vertiginosa.

Asa.

de Hilda Hilst

Se falo

Se falo
É por aqueles mortos
Que dia a dia
Em mim se ressuscitam.
De medos e reguardos
É a alma que nos guia
A carne aflita.
E de espanto
É o que tecemos:
Teias de espanto
Ao redor da casa
Onde vivemos.
Trituramos cada dia
(Agonizantes amenos)
Constelações e poesia
E um certo jeito de amar
Que a nós, de vôos
E vertigens, não convém.
E quem sabe o que convém
A seres tão exauridos.
Concedemos
Alento, nudez, lirismo
E contudo o que mais somos
São estes sonhos
Adentros indevassáveis
Bosques lilazes
Caminhos levando ao mar
Aves
Aves.

de Hilda Hilst, in "Obra poética reunida"

Ouvi um dia

Ouvi um dia uma flor cantando e tranquilamente me alegrei; depois me aproximei e, milagre, não era a flor que cantava mas um passarinho sobre a flor.

de Clarice Lispector

Embriagai-vos

É necessário estar sempre bêbado. Tudo se reduz a isso; eis o único problema. Para não sentirdes o fardo horrível do Tempo, que vos abate e vos faz pender para a terra, é preciso que vos embriagueis sem cessar.  

Mas – de quê ? De vinho, de poesia ou de virtude, como achardes melhor. Contanto que vos embriagueis.  

E, se algumas vezes, sobre os degraus de um palácio, sobre a verde relva de um fosso, na desolada solidão do vosso quarto, despertardes, com a embriaguez já atenuada ou desaparecida, perguntai ao vento, à vaga, à estrela, ao pássaro, ao relógio, a tudo o que foge, a tudo o que geme, a tudo o que rola, a tudo o que canta, a tudo o que fala, perguntai-lhes que horas são; e o vento, e a vaga, e a estrela, e o pássaro, e o relógio, hão de vos responder:  

- É a hora de embriagar-se! Para não serdes os martirizados escravos do Tempo, embriagai-vos; embriagai-vos sem tréguas! De vinho, de poesia ou de virtude, como achardes melhor.

de Charles Baudelaire

Tradução de Aurélio Buarque de Holanda, 1950.

Pássaros Libertos

Palavras são pássaros.

Voaram!

Não nos pertencem mais.

de Helena Kolody

A Leitora

A leitora abre o espaço num sopro subtil.
Lê na violência e no espanto da brancura.
Principia apaixonada, de surpresa em surpresa.
Ilumina e inunda e dissemina de arco em arco.
Ela fala com as pedras do livro, com as sílabas da sombra.

Ela adere à matéria porosa, à madeira do vento.
Desce pelos bosques como uma menina descalça.
Aproxima-se das praias onde o corpo se eleva  em chama de água.
Na imaculada superfície  ou na espessura latejante, despe-se das formas,

branca no ar. É um torvelinho harmonioso,  um pássaro suspenso.
A terra ergue-se inteira  na sede obscura de palavras verticais.
A água move-se até ao seu princípio puro.
O poema é um arbusto que não cessa de tremer.


de António Ramos Rosa, in "Volante Verde"

Rascunho

A gente é rascunho de pássaro 

Não acabaram de fazer… 

de Manoel de Barros, in "Matéria de poesia" (1974)

* Postagem especialmente dedicada a amiga Tel Mont (http://lectusexlibris.blogspot.com.br/  e  https://www.facebook.com/ALoucaDaBiblioteca) - que está sempre a voar fora das asas nessas bandas vituais! 

Simplicidade

Queria, queria  

Ter a singeleza  

Das vidas sem alma  

E a lúcida calma  

Da matéria presa.   

Queria, queria  

Ser igual ao peixe  

Que livre nas águas  

Se mexe;  

Ser igual em som,  

Ser igual em graça  

Ao pássaro leve,  

Que esvoaça...   

Tudo isso eu queria!  

(Ser fraco é ser forte).  

Queria viver  

E depois morrer  

Sem nunca aprender  

A gostar da morte.      

Pedro Homem de Mello, in "Estrela Morta"

Z

As formas, as sombras, a luz que descobre a noite  
e um pequeno pássaro

e depois longo tempo eu te perdi de vista  
meus braços são dois espaços enormes
os meus olhos são duas garrafas de vento

e depois eu te conheço de novo numa rua isolada  
minhas pernas são duas árvores floridas  
os meus dedos uma plantação de sargaços   

a tua figura era ao que me lembro da cor do jardim.   


de António Maria Lisboa, in "Ossóptico e Outros Poemas"

de ferro...

O amor? 
Pássaro que põe ovos de ferro.

de Guimarães Rosa, in Grande sertão: veredas

Inquérito

Pergunta às árvores da rua  
que notícia têm desse dia  
filtrado em betume da noite;  
se por acaso pressentiram  
nas aragens conversadeiras,  
ágil correio do universo,  
um calar mais informativo  
que toda grave confissão.  

Pergunta aos pássaros, cativos  
do sol e do espaço, que viram  
ou bicaram de mais estranho,  
seja na pele das estradas  
seja entre volumes suspensos  
nas prateleiras do ar, ou mesmo  
sobre a palma da mão de velhos  
profissionais de solidão.   

Pergunta às coisas, impregnadas  
de sono que precede a vida  
e a consuma, sem que a vigília  
intermédia as liberte e faça  
conhecedoras de si mesmas,  
que prisma, que diamante fluido  
concentra mil fogos humanos  
onde era ruga e cinza e não.   

Pergunta aos hortos que segredo  
de clepsidra, areia e carocha  
se foi desenrolando, lento,  
no calado rumo do infante  
a divagar por entre símbolos  
de símbolos outros, primeiros,  
e tão acessíveis aos pobres  
como a breve casca do pão.   

Pergunta ao que, não sendo, resta  
perfilado à porta do tempo,  
aguardando vez de possível;  
pergunta ao vago, sem propósito  
de captar maiores certezas  
além da vaporosa calma  
que uma presença imaginária  
dá aos quartos do coração.   

A ti mesmo, nada perguntes.   


de Carlos Drummond de Andrade, in 'A Vida Passada a Limpo'

Se um Dia a Juventude Voltasse

se um dia a juventude voltasse
na pele das serpentes atravessaria toda a memória
com a língua em teus cabelos dormiria no sossego
da noite transformada em pássaro de lume cortante
como a navalha de vidro que nos sinaliza a vida

sulcaria com as unhas o medo de te perder... eu
veleiro sem madrugadas nem promessas nem riqueza
apenas um vazio sem dimensão nas algibeiras
porque só aquele que nada possui e tudo partilhou
pode devassar a noite doutros corpos inocentes
sem se ferir no esplendor breve do amor  

depois... mudaria de nome de casa de cidade de rio
de noite visitaria amigos que pouco dormem e têm gatos
mas aconteça o que tem de acontecer
não estou triste não tenho projectos nem ambições
guardo a fera que segrega a insónia e solta os ventos
espalho a saliva das visões pela demorada noite
onde deambula a melancolia lunar do corpo  

mas se a juventude viesse novamente do fundo de mim
com suas raízes de escamas em forma de coração
e me chegasse à boca a sombra do rosto esquecido
pegaria sem hesitações no leme do frágil barco... eu
humilde e cansado piloto
que só de te sonhar me morro de aflição  


de Al Berto, in 'Rumor dos Fogos'

Sobre o Caminho

Nada   


nem o branco fogo do trigo 
nem as agulhas cravadas na pupila dos pássaros  
te dirão a palavra   


Não interrogues não perguntes  
entre a razão e a turbulência da neve  
não há diferença   


Não colecciones dejectos o teu destino és tu   


Despe-te  
não há outro caminho   


de Eugénio de Andrade, in "Véspera da Água"